March 2010 Archives

CON PROBLEMAS DE DISFUNCIÓN ERÉCTIL

Varios violadores presos reciben Viagra en centros penitenciarios de Cataluña

Según una información revelada este viernes por el diario El Mundo, la Generalidad de Cataluña, a través de su Departamento de Justicia, entrega Viagra a los presos que sufren disfunción eréctil, incluido los violadores. Fuentes del Gobierno catalán han reconocido este hecho pero han subrayado que dicha situación es "totalmente legal" ya que "los presos están privados de libertad, pero no de otros derechos".

 

Es privilegio de la sociedad moderna vivir el disparate y sin duda normalizarlo. Cuando ocurren estos hechos una-o se pierde durante breves instantes, desaparece del horizonte el punto de mira de la cordura y viene al seso el titubeo de si se está o no bien acomodado a los tiempos modernos. Con buena predisposición reflexiono sobre la acerba vida que llevan los presos: trabajos forzados en minas inhóspitas, bolas de hierro atadas a los pies para que no se olviden ni un segundo del mal que hicieron, escasa comida, latigazos, frío, humedad...  Y, en verdad, tras ponerme en su lugar, recapacito sobre la alegría que les debe dar, en sitio tan macabro, que por obra de la química se les empingorote la pajarita. Con mayor gozo, si cabe, para los violadores, que especialmente deben andar alicaídos entre calabozos por no poder cazar para su entrepierna a ninguna indefensa criatura, a lo mejor, incluso, con la hombría agujereada si es verdad la leyenda sobre la justicia que aplican los presos a violadores. Así, tras mi reflexión, ya empiezo a comprender la modernidad y estoy por cambiar el cuento de Caperucita, sí, que lleve en el cesto medio kilo de Viagra en vez de la merienda de la abuelita para cuando se le acerque el lobo con malas intenciones, subirle la estima; al menos conseguirá que, por las ganas de empotrarse en una loba complaciente, desaparezca. Pero, ahora que pienso, todavía poco hábil en lo moderno, más vale que Caperucita eche a correr y alerte a la abuela al bosque entero por si el lobo, empingorotado, pretenda apañarse con lo primero que encuentre.

 

Se desconocen las causas del fenómeno. El misterio de las luces sísmicas surgen antes, durante o después de un terremoto y se parecen a la Aurora Boreal. No existe una explicación de consenso. Las diferentes teorías apuntan a la piezoelectricidad, el calor friccional, la sonoluminiscencia, gases de fosfina, electrocinética, etc. (Periodista Digital 23.03.10)

 

Alaska: Base, Central de Inteligencia del HAARP de la Marina de EEUU

     8.41 AM

     Suena el teléfono en la base, lo atiende el Oficial jefe. Sí, sí señor, no, no volverá a suceder, se lo aseguro señor tomaremos las medidas pertinentes, gracias señor por su benevolencia. Colgado el auricular se dirige a su subalterno. Joder, Willy, nos hemos pasado. Con el debido respeto, Oficial, le recuerdo que fue usted quien dio con el codo al punto de mira, yo lo alineé perfectamente sobre Afganistán, puede haber un margen de error de 200km, no de 180º sobre el globo terráqueo destino Chile. Willy, no hace falta decirle quién manda aquí, pero al margen de cargos usted y yo somos amigos y formamos un equipo, sólo nos tenemos el uno al otro en este lugar tan inhóspito, y aquel día se le derramó la cerveza a usted sobre el cuadro de mandos, y la carga electromagnética que disparó el acelerador fue superior a la habitual, se vieron las luces con más intensidad de la cuenta y eso no es bueno --grita el Oficial--. Señor, fue en el preciso instante en que usted me pidió que le empujara con más fuerza y le rociara la espalda y la nuca con la cerveza, observé que en ese momento usted apretó todos los interruptores y se encendieron las doscientas lucecillas de colores, varió el rumbo del satélite, conectó el sincrotron y hubo una fuga de electrones descontrolada. En mi modesta opinión también hemos sido responsables del desprendimiento del núcleo de un cometa, el que ha visto por internet, a través del telescopio Faulkes, un ciudadano inglés. ¡Ay, Willy!, no me lo recuerdes, ya sabes que cuando hablamos de estas cosas me gusta que me llames Walter.

 

 

 

El régimen comunista de Corea del Norte ejecutó la semana pasada al ex director de Finanzas del Partido de los Trabajadores, Pak Nam-gi, por sus errores en la gestión de la reforma monetaria de noviembre, informó ayer la agencia surcoreana Yonhap. Según Yonhap, Pak fue fusilado en Pyongyang bajo la acusación de "haber llevado a la ruina la economía del país de forma planificada". (Periodista Digital 21-03-2010)   

     Lo drástico suele denominarse barbarie si lo aplica un solo hombre y justicia si lo perpetra el pueblo. Y es cosa de las dictaduras no andar con chiquitas, si no que se lo digan a la reina de naipes de Alicia en el país de las maravillas: «¡Que le corten la cabeza, que le corten la cabeza!». No admitir y ocultar el error, la mediocridad intrínseca, es un intento del individuo o grupo de preservarse en el poder, ya sea éste de origen democrático o no; esa es la máxima: la perpetua del sillón.

      Allí, pasados por las armas, aquí, cesados para acallar el vocerío de los súbditos; ganar tiempo desde la inoperancia para poder seguir con la misma cantinela. No olvidemos que es el poderoso el que, resguardado, está tras los que elige a dedo, son sus cartuchos y desde la ambición debe quemarlos cuando así convenga. Después, subido a la tribuna, sólo ha de encajar los ojos como lo hacen los cervatillos y lanzar al pueblo lo que quiere oír, hipnotizarlo, aunque las hienas estén atacando la manada y el bosque esté incendiado. Hay que tener siempre preparados otros culpables, sobre todo cuando ya los intentos son vanos, la inteligencia pobre, la teoría arcaica y corre peligro el dirigente y quienes lo han nombrado de perder el mando.

     Aun no estando en las costumbres actuales sería bueno recordar que es de buen líder reconocer las faltas y retirarse sin causar mal ajeno, antes que el gentío pase hambre, se le vacíe las arcas o se le hinche los bajos, y olvidado éste del comportamiento democrático, se levante una mañana la ciudadanía con los ojos rasgados, la tez algo amarilla y le tiente lo drástico, que como se ha dicho, anteriormente, suele llamarse justicia si lo perpetra el pueblo.

    

 

lapidation-stoning.wmv

No he podido terminar de ver lo que te hacen. Tú, eres yo y todas las mujeres del mundo. Representas siglos a los que ya no queremos mirar, pero que siguen ahí. Discúlpame si cuelgo este video en mi blog, lo creo necesario para concienciar a quien corresponda; las palabras, una vez dichas, casi nunca se retienen en la memoria. La violencia contra un prójimo indefenso parece estar en la genética humana, desconozco si tiene algo que ver con la supervivencia, aunque apuesto que es más una descarga de rabia hecha desde la pertenencia a un grupo salvaje, todavía por civilizar. Observo que, además, tienen gusto en grabar con el teléfono móvil tu ejecución como si se tratara de una hazaña o de un espectáculo y quiero convertir con mi pequeña aportación su victoria, en la tuya.

      Por aquí, en Occidente, en menor escala, hacen lo mismo, los niños también graban en sus móviles cómo maltratan a otros niños, por lo usual, indefensos como tú y de igual manera desde la impunidad del grupo. Imagino qué risa les debe dar a ésos que, arremolinados entorno a ti, te tiran piedras, te dan patadas, te ponen un adoquín sobre la cabeza para machacártela, cuando leen noticias sobre la defensa del toro o el derecho de los animales.

      Habría que empezar a pararles los pies, a no dejarse llevar por una permisividad mal entendida en aras de un respeto progresista que no tiene en cuenta que hay costumbres que atentan gravemente contra el otro, sea hombre o mujer; habría que cuestionar a dioses y a templos que no dejan ser felices; habría que demostrar desde todos los ámbitos el desprecio del resto de la humanidad a ése o cualquier otro rito mortal que aplique sufrimiento a una persona; habría que no dejarse colocar pañuelos en la cabeza ni burkas. Todo ello primeros escalones de un dominio que debe acabarse.

      Y, te pido perdón porque no sé a que dios rezarte.  

Gobierno y autonomías ultiman un recorte en el gasto de la sanidad

El plan de ahorro para frenar el déficit del sistema público congela las partidas de personal, reduce la factura farmacéutica y fija una central de compras (El País 18.03.10)

--¡Ay, doctor! que me parece que lo que me sale por la boca son los higadillos.

        La enfermera se acerca al oído del médico y le dice bajito:

--Varón de 65 años, recién pensionista, tiene usted 10 puntos si..., ya sabe.

--Está bien, abra la boca.

         El enfermo abre la boca y, efectivamente, comprueba que la punta del hígado aparece entre la campanilla. Con los guantes puestos lo estira un poco y reconoce un lóbulo hepático.

--¡Estoy muy malo doctor!, dice mi mujer que me huele el aliento como cuando hace hígado encebollado.

--¿Qué comió usted, anoche? --pregunta el médico con cejijunta preocupación.

--Fresas y un melocotón --el paciente tose y escupe un trozo de carne ensangrentada.

--¡Que me muero!-- se asusta el paciente al ver la sangre.

--Nada, hombre, eso son las fresas que todavía las tiene usted para arriba y para abajo.

--Tome unos baños de asiento y tres pastillas de Voltaren cada media hora.

--Así, ¿no estoy grave?, ¿no me envía a la UVI?

         Vuelve a toser el paciente y escupe algo redondo ligeramente amarillo verduzco. El doctor identifica a la vesícula biliar. De un manotazo reflejo la lanza hacia la papelera.

--Que va, hombre, no tiene usted nada que no lo cure el tiempo.

--¡Siguiente! --vocifera la enfermera.

         Entra una mujer. Comprueba la enfermera su historial. Se acerca al oído del médico y le dice bajito.

--Mujer, pensión de viudedad, a punto de cumplir 65, tiene 20 puntos si..., ya sabe.

 

 

 

 

HA OCURRIDO EN REINO UNIDO

Ni hombre ni mujer: reconocen legalmente a la primera persona con género neutro. Norrie May-Welby se ha convertido en la primera persona que ha sido reconocida legalmente como de género neutro. Nació hombre en Australia hace 48 años aunque se operó para ser mujer donde, dijo, que no encontró tampoco su sitio. Y tras varios exámenes la han declarado "neutro". (Libertad digital 17.03.2010)

 

    Tu ambigüedad me inquieta tanto como a la naturaleza y me pregunto si no serás producto de la ingestión de pesticidas, del cúmulo de plomo en el aire o de ingerir en exceso fish and chips. Imagino cierta desesperación ante las mutilaciones sufridas en el fondillo, llámese también entrepierna, cuando cambiado el atributo por fisura, como vuelto el calcetín, adviertes que tampoco corresponde tu espíritu al género de la hendidura; cuando antes, al menos, sentías bambolearse la fuerza al compás de tus pasos.

    Como género neutro entiendo planicie en el torso y desiertas las ingles, sin oasis donde ir a mojarse los labios, ni pilón donde beber, barba sólo en la mitad del rostro o imberbe como querubín.  E imagino, en la imprecisión, las dudas que suscitarás de por dónde se ha de complacerte, además de tener que pasar por alto la inapetencia del plato que muestras. Y, supongo vestirás mitad falda mitad pantalón o una moda nueva para neutros, algo así como transparencias; sin ofensa para la vista por lo pobre de la visión. También tendremos que inventar palabras para dirigirnos a ti: seneutralino si se es soltero, seneutrolo si casado, y dada la economía a la que tiende el lenguaje acabaría en tralino y trolo respectivamente.

    Pero no es tuyo sólo el tropiezo, tralino o trolo, sino de haber encontrado tu capricho, poca determinación e inmadurez, acogida. Primero en gentes que aprovechan las dudas para hacer buenos negocios estéticos y después en las autoridades mismas, pues, tras dejarte la ciencia como un puzzle, no saben cómo clasificarte y acaban de igual modo, unos y otros, en el esperpento.

    Espero que no seas tú el primer eslabón de lo que nos depara el futuro porque  después de este escrito viene a mi razonamiento, que quizás te estás acercando a la perfección pura, tipo angelito, y te auguro, por estar en la Tierra con inadecuado look, un resto de vida, digamos, como mínimo, soso, por hacer trampas en el juego más divertido.  

Muere una mujer apuñalada por su pareja en Tenerife. El hombre intentó posteriormente cortarse las venas. (La Vanguardia 16.03.2010)

 

Desde la inmortalidad, desde el negro vacío vengo, me asesinaste como si fuera tuya, y como tuya me presento a atormentarte los días que te queden por vivir. Tú creaste el lazo macabro cuando veinte veces me clavaste el cuchillo, cruel acto sin reverso. ¿Acaso no pensaste que era irrepetible, única y que la gran oportunidad de la vida no volvería para mí?, ¿quién eres tú para arrancarme de mi sitio?, ¿quién eres tú para decidir sobre mi cuerpo? Ya no te quería, es verdad, te temía, te lo diré siempre porque eso te desespera más que pensar que ya no existo. Me verás en cada rincón de tu celda del psiquiátrico o de la cárcel, con mis galas de muerta y ya libre de ti, volveré a enseñarte mi cuerpo desnudo con las heridas que me hiciste, amoratadas igual que mis labios y mis ojeras, ya no tan apetecibles. ¿Te acuerdas?, dijiste: «o eres para mí o no serás de nadie». Y ahora tú eres mío hasta que tu conciencia reviente, hasta que comprendas que la decisión sobre la vida o la muerte no deben estar en manos de nadie, sino del suave desgaste del tiempo. Me has dejado sin ver amaneceres, sin ver crecer a los hijos y emocionarme con sus alegrías. Venga, te espero, ya no tengo miedo,  y la próxima vez que intentes cortarte las venas, utiliza la misma rabia, la misma fuerza que utilizaste conmigo, no te mates un poquito; pero claro, duele, otra cosa es la carne de otro. En cada navajazo que me propinaste veías tu mediocridad de amante, tu inoperancia, tu falta de habilidad para conservarme a tu lado, tu poca valía.

Es inútil que te tapes los oídos, aquí estaré, contigo, a tu lado, cada segundo, llenándote de terror hasta que vengan a buscarte, maldecido, apareciéndome en tu plato, en tu almohada cada vez que intentes coger el sueño, y si lo lograras, te despertaré horrorizado por el daño que has hecho. Y todavía, a pesar de todo, será poco el castigo.

Según las estadísticas, la práctica de la ablación afecta en la actualidad alrededor de unas 135 millones de mujeres y niñas en el mundo. Se cree que cada vez se practica a niñas con una edad mucho menor, para evitar que puedan juzgar la práctica por sí mismas al ser mayores (Wiquipedia).

Ablación del clítoris

(Ablación: del latín ablatio y éste de auferre: llevarse algo)

 

Hoy, la ha peinado su madre de forma especial, como de fiesta, con el cabello distribuido en cuadraditos, de cada uno de ellos sale una diminuta trenza de aspecto cableado: orden que impide que el pelo se enmarañe. A Jamila le han puesto su mejor vestido, uno que le ciñe su cuerpecito de cinco años. El silencio acompaña el día, siente que los adultos hablan con los ojos en un idioma que no comprende. El sol africano recorta el esqueleto de un árbol mutilado que sirve de percha a una comunidad de buitres, sabedores que la hora del rito se acerca.

 La madre la lleva de la mano, por extraña intuición, Jamila la aprieta fuertemente al ver a las curanderas. Se abren sus ojos,  le navegan los iris con desesperado rumbo, buscando salir de las cuencas. Una cuchilla alzada quiere brillar bajo el óxido que la recubre. La niña  es obligada a estirarse en el suelo, se revela a la violencia como sabe :con pataletas. Una mujer la monta, le tapa con su cuerpo la parte baja de la cintura, mientras otra le separa las piernas.Un desvalimiento, como si alguien hurgara en sus vísceras, le hace temblar. De pronto, donde confluyen todos los nervios del cuerpo surge un estallido, un abismo, una sin razón que le arranca un grito semejante al desgarro que acaba de padecer, se le escapa un hilo de orina, y fluye el dolor infinito por el torso, por el cuello, para salir en forma de lágrimas. La curandera sonríe salpicada de sangre fresca. Se han llevado algo suyo, irrecuperable, algo que daba miedo a alguien y hay que tener a buen recaudo.

Con ello no hará demandas de amor, ni exigirá complacencia, podrá formar parte del harén como una escupidera en la que se descargan fluidos y facilitará la labor mediocre de un hombre, sin juzgarla. Será aceptada por la tribu porque lo que llevaba entre las piernas era monstruosamente impuro; aunque ella haya nacido diosa de la creación y ahora nada le ayude a soportar el trabajo de estar vivo.

 

Benedicto XVI denuncia que existe una hostilidad a la fe, afirmó que la sociedad actual no ayuda a discernir entre el bien y el mal y a tener un sentido del pecado (La Vanguardia 12-03-2010)

 

   Debe ser irregular y acaracolada la frágil línea que divide el bien del mal, como si uno naciera del otro en estrecha dependencia, algo así como el Yin y el Yang o el día la noche.  La permeabilidad de esa membrana permite hacer incursiones a un lado o al otro casi sin esfuerzo, mantenerse en la minúscula franja del equilibrio es sin duda un trabajo extra para la energía vital. Parece que permanecer demasiado tiempo en el grado máximo en una de las dos partes, por comodidad, por interés o por ser más afín uno a cualquiera de las dos naturalezas, es decir persistir en la bondad pura o la maldad máxima, se somete al alma a la corrosión propia de los extremos.

    Si la irrupción en la maldad o bondad es comedida, existe camino de regreso al equilibrio con el alma indemne, con la voluntad neutral, con la conciencia serena, lista para decidir el próximo movimiento. Estás avanzadillas de idas y venidas corren un riesgo: perder tras de sí el punto de equilibrio debido a la falta de referencia, llamado por algunos Dios. El bien y el mal relativizado se convierten en un conglomerado sin fronteras, ¿cómo saber en qué lugar estamos?, ¿cómo saber distinguir el camino?, ¿cómo saber lo que somos? A lo mejor la respuesta está tan cerca que no la vemos, cuando alejados del equilibrio nos perdemos sobre las cuestiones que nos atañen, una buena decisión sería la que menos coarte la expectativa de felicidad de los demás, ese punto de referencia coloca a los dioses del mundo en cada uno de nosotros, sin necesidad de intermediarios.

 

 

Un lector:

Supongamos que yo voy en ese tren ¿de verdad me echaría en
cara que, aún mordiéndome los nudillos, no me levantara de mi
asiento?
Posiblemente usted sepa tan bien como yo lo que ocurriría si me
levantase y la emprendiese a leches con los niñatos hijoputas:
maltrato a menores, manifestaciones feminazis por el encarcelamiento de
un macho adulto agresor que ha golpeado a 3 inocentes niñas... En el
mejor de los casos, juicio, gasto en abogados, dudas sobre mi persona.
Insisto: estimo sus buenos sentimientos pero no están los tiempos para
Quijotes.

 

Al escribir el comentario tuve presente, solapadamente, lo que usted me plantea. ¿Sabe?, lo dejé de lado, me planteé qué queda si la tribu a la que perteneces ya no te defiende. Los búfalos, cuando uno de sus miembros es atacado por un depredador se arremolinan entorno a él para amedrentarlo, para que suelte la presa. Si no, de qué me sirve vivir en sociedad. La individualidad está tomando un cariz peligroso, insolidario, despreocupadamente especializado, es decir: «Eso no me corresponde a mí sino a la policía, para eso pago mis impuestos», podría haber añadido perfectamente. Es verdad que el marco jurídico ayuda bien poco, porque además, los bárbaros, también tienen cobertura, pero eso tampoco es inamovible ni debe formar parte de ninguna excusa moral, más bien es una consecuencia de la falta de exigencia del colectivo. Es la pasividad del grupo el que hace crecer a los enemigos del mismo, a los marginales y a los legales.  Pero no es eso, mi querido amigo, no es eso, hay que levantarse del asiento con la esperanza de no ser el único que lo va a hacer, que otros inmediatamente seguirán la iniciativa, la única manera de que la fuerza del grupo se manifieste, no sólo por actitud moral o de injusticia o por espíritu de colmena, sino por supervivencia, porque hoy le ha tocado a ella y otro día me puede tocar a mí, a mis hijos, a los suyos..., y si el grupo no se mueve, algo grave está ocurriendo. Y, mi querido amigo, quizás prefiera poner en peligro mi vida por una persona que tengo ante mí, a pocos pasos, cuando me salpica su sangre y oigo sus gemidos, que, a lo mejor, por una bandera, algo más abstracto, lejano, que no tiene venas por donde corre la sangre y de fácil manipulación por los mandatarios de turno. Esa debería ser la única individualidad de moda, la rebeldía propia que nos mantiene vivos, conscientes de Ser. Son en estos tiempos de relajada conciencia cuando más se necesitan quijotes.

 

El día 27 de febrero, Lorena J., una joven de 17 años, recibió una brutal paliza mientras viajaba en un tren de cercanías que realizaba el trayecto de Leganés-Atocha. En el vagón viajaban 72 pasajeros que no reaccionaron ante la agresión.

 

Todos los ojos miran hacia el paisaje apresurado de la ventanilla, agradecen al destino no ser ellos el foco de atención de los cinco jóvenes agresores (tres chicas y dos chicos). La joven que está siendo atacada tiene mal día, hoy, le ha tocado a ella. Justo a su lado, la pasajera más cercana introduce despacio la mano en el bolsillo para subir el volumen de su MP3, intenta, con la mirada inmóvil, no perder de vista el punto que ha elegido en otra dimensión. De pronto, se siente desplazada bruscamente por contagio de uno de los golpes que recibe Lorena, recupera el equilibrio sin prisa y se recoloca otra vez los auriculares caídos, en la oreja.  Hay otro chico en el asiento de enfrente, no se cruzan la mirada, ni siquiera cuando el labio partido de Lorena empieza a sangrar. El chico se arrepiente de llevar entre las manos un libro de bolsillo, en vez de un periódico tipo sábana que le cubra hasta la cabeza. Los dos prefieren viajar de día, por la noche no hay nadie y es más peligroso, lo sabe todo el mundo. La sensación de estar con gente crea tranquilidad, como si los bajos instintos, si se mostrasen, no pudieran quedar impunes ante los otros. Diferente es la soledad, donde se es frágil y más proclive a sentirse abandonado o desprotegido y donde las fechorías de abusones deshonestos podrían quedar sin castigo.  Además, existe en el grupo una sensación de solidaridad, un sentido ancestral de fraterna pertenencia que sosiega, no es lo mismo viajar en un vagón lleno, que vacío, se podría estar expuesto a cualquier cosa. Mientras Lorena entrega el reloj, la cadena, el teléfono móvil, los anillos y le hacen sacar los zapatos a base de patadas, algunas personas se disponen a bajar en la siguiente parada, unos detrás de otros, ordenados en pequeña masa, dispuestos a pasar un día más.

Es tan frágil el engranaje, a pesar de la aparente robustez, que una suave cuña viene a desmontarlo. La noticia, una gran nevada anunciada de menos de un palmo. A medida que los suaves copos descendían y se colaban entre las poleas dentadas y los tornillos del monstruo, éste se iba colapsando poco a poco, primero sus esfínteres, después la circulación, su corazón de plaza, sus extremidades ferroviarias y por último el adormecimiento cerebral por la parálisis del día siguiente, un descanso inesperado, acogido con cierto júbilo. No está preparado el monstruo para algo venido del cielo que no sea el sol y sueña en su letargo con la arena caliente, y la espuma marina que en breve disfrutará antes que otros. Subyace en su corazón, cuatro pisos más abajo, la responsabilidad, el sacrificio, la laboriosidad que otros monstruos de otras tierras, acostumbrados a las inclemencias de un tiempo más norteño, ubican en el primer piso. Esa es su debilidad y su encanto. Una sonrisa nacida de las siestas y del privilegiado clima que disfruta es su tarjeta de presentación, mientras otros, más hacendosos, a través del esfuerzo, articulan mejores engranajes que les permiten adecuarse al medio. Piensa nuestro monstruo que eso no lleva a la felicidad, aunque sí al orden, el que se necesita para que crezcan sus hijos y su pensamiento. En el fondo sabe de su fragilidad disfrazada de alegría contagiosa y que no tiene remedio, y reza para que nada cambie y  no se llenen las nubes de demasiada agua o nieve y siga saliendo el sol en su tierra.

Para saber dónde nace la xenofobia quizás habríamos de mirar en lo más profundo de nuestro ser. La primera lección que nos enseñan de pequeños es no hablar con extraños, porque éstos pueden ser, en potencia, nuestros depredadadores. Lo mismo sigue en los cuentos, el lobo oscuro y diferente de temibles colmillos, capaz de un zarpazo aniquilar a una tierna criatura.El miedo tiene su importancia para la superviencia, gracias a él desconfiamos de los peligros, es una emoción especial que incita a las suprarrenales a segregar la adrenalina suficiente para obtener la fuerza de huir o luchar para defendernos. El mensaje de lo diferente: la piel oscura, los ojos rasgados, el acento, las costumbres, nos pone en alerta, se reproduce la inquietud, el miedo al otro, al que competirá por el alimento, por el bienestar que cualquiera en su lugar buscaría, y la adrenalina, por fin, mal gestionada, se convierte en odio.
Independientemente de la mala gestión que hacen los gobiernos con la entrada de inmigrantes, quizás, desarrollar la tolerancia desde párvulos, nos abriera un paisaje en el que la alteridad recuperase su antiguo privilegio de espectáculo para disfrute de todos, y el miedo, por fin, estuviera colocado en su justo lugar.